Les larmes jaillissent des yeux de Natacha, comme si de minuscules geysers étaient cachés sous ses paupières. Elle pleure comme une Madeleine pendant que moi, au lieu de compatir, je crève de chaleur. Me voilà à huit heures du matin dans la toilette des filles, prise en sandwich entre Natacha en larmes, assise sur la cuvette, et sa sœur Roxanne qui remplit le cadre de porte du cabinet. On dirait qu’elle fait exprès d’être aussi imposante. Comme si elle voulait me bloquer le passage au cas où j’aurais envie de me sauver à toutes jambes vers la constellation du Grand Chien. Roxanne veut que j’affronte mes «nouvelles responsabilités» de psy ! Parce qu’elle m’a vue parler à la secrétaire avec compassion, elle me prend pour une espèce de mère Teresa de l’âme ! Moi pis ma grande gueule ! OK. C’est vrai, ça m’a fait me sentir importante d’aider cette femme. Mais de là à en faire une carrière…

— Allez, Natacha, raconte ton problème à Ariane. Elle va t’aider, insiste Roxanne auprès de sa jeune sœur qui, en passant, lui ressemble autant que Bernard Derome à Nemo le poisson.

Entre deux hoquets, Natacha essaie de dire un mot, mais elle s’étrangle et repart de plus belle.

— Arrête de pleurer. ARRÊTE ! Tu m’énerves ! s’emporte Roxanne.

Natacha, qui semble craindre sa sœur comme la majorité des élèves de la poly, se ressaisit et s’exécute.

— Je suis enceinte ! lance-t-elle, avant de relancer ses geysers.
Estomaquée, je regarde Natacha.

— Quel âge as-tu ?

— Douze ans.

Mon visage est en forme de point d’interrogation.

— Ariane, il faut que tu nous aides. Dis-nous ce qu’il faut faire, m’implore Roxanne.