La jeune fille semble morte. Le plus imposant des trois hommes la traîne par les pieds, dévoilant ses mollets et ses cuisses. La tête rebondit sur le sol de ciment. Elle creuse un sillon sombre dans la poussière et les détritus.

Le costaud tire le corps jusqu’à un mur et l’abandonne là, à deux pas de la vaste ouverture qui donne sur le quartier Centre-Sud. Du haut de l’immeuble abandonné, par les trous béants dans les murs, on distingue le pont Jacques-Cartier au loin.

— Puis ? grogne un type en complet-veston.

Le type à la carrure de déménageur de pianos fouille les poches de la fille. Il en sort un portefeuille, un iPod vert, un paquet de cigarettes, des clés. Il glisse le tout dans un sac en plastique qui traînait par là puis le lance au troisième type: un gars vêtu d’un blouson de cuir rouge et noir recouvert de badges colorés.

— Fais disparaître ça.

Le fier-à-bras allume une cigarette, expire bruyamment et détourne son regard du cadavre. Il observe les rues autour. Vu de haut, le quartier semble si paisible…

— Maintenant, quelqu’un doit la découvrir assez vite, lâche-t-il.

— Comment ça, Tony ? questionne le complet-veston. Y a que des junkies qui viennent ici. Même s’ils trouvent le corps, ils fermeront leur gueule.

Le fumeur écrase son mégot, excédé. Il commence à s’éloigner.

— Ne t’inquiète pas. On va trouver quelqu’un pour ameuter les médias.

— Ici ? Au troisième niveau ? C’est quoi ton plan ?

— Je m’en charge, je te dis, rétorque Tony, agacé par les questions du complet veston.

— On s’en va… discrètement, ajoute-t-il à l’intention du blouson de cuir.

Ils descendent les escaliers du bâtiment délabré et disparaissent.