Au bout de vingt minutes d’une marche salisseuse d’amour-propre, me voilà sur le pas de la porte. Mais de l’autre côté, un bourreau bien plus cruel que tous ces piétons amusés m’attend.

Stéphani est dans la cuisine, en train de frencher avec sa nouvelle conquête. Elle ressemble à toutes les autres filles qu’il ramène à la maison, un peu vide, un peu facile, mais jolie. Les filles que Stéphani séduit, c’est sa revanche sur la vie. Son coup de poing sur la gueule de tous ceux qui ont ri de lui. Bien sûr, maintenant qu’il a dix-neuf ans, qu’il n’est plus à l’école, que plus personne ne prend les présences, il s’appelle Steph. Jamais il ne dira son nom complet, même si de nos jours, tout le monde s’en foutrait. Ça marche comme ça, les traumatismes. J’en sais quelque chose.

Il est donc dans la cuisine, la langue empêtrée dans la bouche de Mademoiselle Quelconque, quand il me voit passer. J’aurais préféré qu’il ne me remarque pas.

— Heille! crie-t-il en libérant sa langue. Viens ici ! C’est quoi ce beau petit suit-là ? Pis c’est quoi cette face-là ?

— C’est rien. Je vais dans ma chambre.

— Non, non, non ! Viens ici... C’est pas poli de t’en aller, on a une invitée...

Il sourit. Il ne me lâchera pas. Il va tout faire pour me ridiculiser. Je lui raconte l’histoire le plus brièvement possible en mentionnant Paiement et sa gang, avec le mince espoir qu’il voudra me venger. C’est niaiseux, je sais. Il serait plutôt du genre à vouloir adopter Paiement.

— T’aurais dû appeler, je serais allé te chercher, lance-t-il.

Sa quelconque éclate de rire. Ils s’embrassent.
Qu’ils s’étouffent avec leurs langues.