— Qu’est-ce qui s’est passé ?

C’est comme si je n’avais rien dit. Assis bien droit sur la banquette arrière, Pavel boit son Seven Up, du pétillant dans les yeux. Il me regarde sans me répondre, comme s’il n’entendait pas. Tout à l’heure, quand j’ai repris conscience, il était tout heureux, tout fier de m’annoncer qu’on allait chez lui. Depuis, il n’a pas ouvert la bouche, sauf pour y verser peu à peu le contenu de sa canette verte. Le sourire citron-lime, le regard gazéifié, Pavel savoure le moment.

Je me tourne vers le chauffeur.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

L’homme n’est pas plus loquace que Pavel. Et lui n’a pas de gentil sourire pour compenser. Sérieux-sérieux, concentré sur la route, il a l’air bête qui s’agence parfaitement avec son look gorille: cheveux noirs, épaules carrées, tronc massif, bras en billots, cicatrice au coin de l’œil. Le portrait-robot du gars qu’on ne veut pas bousculer par erreur.

Boing boing, radio éteinte et bouches cousues, on rebondit vers le nord sur la Côte-des-Neiges. On croise la Côte-Sainte-Catherine. On prend la pente doucement, comme si King Kong doutait de ses freins. Feu rouge, en bas. La voiture s’arrête sans problème.

Quand on n’avance pas, le silence devient encore plus pesant. Au point que même le frigo qui conduit l’a senti. Il se tourne vers moi, dévoilant le côté gauche de son visage, couvert du front au menton d’un énorme tatouage tribal, noir. Notre chauffeur est un frigo guerrier.