Un groupe de dix policiers se tient prêt à intervenir. Le sergent-détective Gibassier enfile un gilet pare-balles. Le commandant prévient ses hommes sur les toits, par walkie-talkie.

— Vous ne tirez pas sans mon ordre. On y va !

Cinq flics vêtus de noir s’élancent au pas de course jusqu’à l’entrée. Deux d’entre eux portent un bélier en acier pour enfoncer la porte, au cas où.

Un troisième introduit la clé, tourne : la serrure n’offre aucune résistance. Ils se précipitent à l’intérieur et se répartissent dans les pièces, l’arme au poing.

En quelques secondes, chacun d’eux a inspecté sa zone.

— La chambre est vide !
— Le salon est vide !
— La cuisine est vide !
— La salle de bain est vide !

Justin ne se trouve nulle part. Le commandant les rejoint, ainsi que le sergent-détective Gibassier. Ils vont dans la chambre, où le tapis se trouve à sa place, sous le lit bien fait. C’est à se demander si un homme couche parfois sous cette couverture impeccablement lissée.

— Ce type n’a pas pu remettre le tapis et le lit à leur place depuis l’intérieur de la cave. Il nous a filé entre les mains, fulmine Abélard. Il devait déjà se trouver dehors quand nous sommes arrivés. Quelqu’un l’a sans doute alerté...

Aussitôt, le commandant lance des ordres.

— Envoyez son signalement partout ! Il ne peut pas être très loin. Je veux ce maudit boucher derrière les barreaux avant midi.

Un policier pousse le lit, qui se déplace sur ses roulettes sans un bruit. Un autre flic tire le tapis, et la trappe apparaît.

— Ouvrez-la ! ordonne Gibassier.