Une semaine que l’école a recommencé, que je croise Kevin dans les couloirs, que je le vois durant les pauses, que j’espère qu’il va me frôler... Une semaine à me répéter en boucle que je suis une idiote. Une semaine qu’il m’ignore exprès ou, pire, qu’il se fiche complètement de mon existence.

Je n'aime pas du tout cette situation.

Est-ce qu'il me reconnaît et il fait semblant que non ? S'il fait semblant que non, pourquoi ? Qui c'est, cette fille qui est venue le chercher à la sortie des cours, hier ? Son amie du stationnement du dépanneur avec ses mèches roses, dans une nouvelle version sans mèches roses ? Est-ce qu’il sort avec elle ? Quand il m'a regardée tout à l'heure, est-ce que c’est parce que je lui plais ? Ou parce que je parlais (un peu) fort et que je riais (un peu) exagérément, et que toute la cafétéria me regardait aussi ? Pourquoi s'est-il ramassé dans mon école ?

Les seules réponses que je trouve à tout ça, c’est le Colonel Moutarde, dans le petit salon, avec la clé anglaise.

Il faut que j'essaie d'aller lui parler.

Je sors mon plus beau sourire, ma démarche la plus nonchalante (que j'ai copiée de la fille aux mèches roses et testée quelques fois devant mon miroir) et mon air le plus détaché, et je passe devant lui, supposément pour aller me chercher un refill de patates pas mangeables.

Je mise sur le fait qu'il va lever les yeux vers moi quand je passerai devant lui, mais il garde le nez dans son assiette. Il ne me reste donc plus que la distance du comptoir à patates jusqu’à ma chaise pour qu’il me remarque. C’est beaucoup trop d'espoir pour 10 petits mètres.
Je retourne m'asseoir.

S’il avait été là, mon père aurait fait une joke contenant « faire patate » que j’aurais fait semblant de ne pas trouver drôle.