Dans le local de Springmud, les musiciens s’exercent devant une grappe de filles surexcitées: des groupies. Simone n’a nulle envie de joindre leur camp; elle ne sera un faire-valoir. Elle s’assoit à l’écart sur un ampli débranché.

— Hé ! Prends-toi une bière, Simone ! lance Éric qui porte fièrement un chapeau de cow-boy écarlate.

Simone a encore un peu la gueule de bois après le party de la veille, mais, pour ne pas avoir l’air trop nerd, elle attrape une bouteille… et regrette aussitôt son geste. La bière est tiède. Chaque gorgée lui arrache une petite grimace.

La musique de Springmud est loin d’être au point. Les mélodies ne sont ni entraînantes ni très accrocheuses. Le batteur manque de rythme, la guitare d’un des musiciens est mal accordée et le groupe aurait besoin d’un bassiste.

À défaut de textes dignes de ce nom, Éric marmonne n’importe quoi dans un anglais approximatif.

— Pourquoi est-ce que tu chantes en anglais ? l’interrompt Simone.

Tous les yeux se tournent vers Éric. Même le batteur s’arrête.

— Euh, ça me vient comme ça. Tous les bands que j’aime s’expriment en anglais. Pis je vise le marché international. Je veux toucher le plus de gens possible.

— Malajube a fait le tour du monde en chantant en français, observe Simone.

Éric est décontenancé; il n’a pas l’habitude qu’on remette en question ses idées.

— Malajube, c’est l’exception. Moi, les paroles me viennent en anglais. J’y peux rien.

Simone se demande si on peut qualifier ses marmonnements de « paroles », mais garde cette réflexion pour elle-même.