Vers vingt-deux heures, Juliette rejoint Simone non loin du local de répétition. Elles se dirigent vers la rue principale qui commence à s’animer.

― Simone, on va au Rich’, OK? supplie Juliette. Chloé pis sa gang ont réussi à entrer il y a deux semaines. Rappelle-toi que le portier s’appelle Maurice.
― Ouan. Sauf que du gros poum-poum pis des pitounes grimées, c’est pas tellement mon genre… Mais voyons-le comme une répétition.
― S’il a laissé entrer Chloé avec son baby face, je vois pas pourquoi on pourrait pas, nous aussi, ajoute Juliette, surexcitée.

Les filles atteignent l’édifice de brique rouge au coin de la rue et se mettent en ligne. De l’extérieur, on entend déjà résonner la grosse basse. La porte s’entrouvre et deux gars sortent.
Une odeur caractéristique, reconnaissable entre mille, leur chatouille les narines. Mélange de boucane artificielle, de désinfectant, de sueur, d’alcool, d’excitation et de mystère: le parfum des bars la nuit.

La file avance vite et leur tour approche.

― Regarde-moi bien aller, crâne Juliette, sûre d’elle malgré le portier baraqué qui monte la garde.
― Bonsoir, mesdemoiselles, je peux voir vos cartes?
― Ben là, depuis le temps qu’on se tient ici, come on, Momo… improvise Juliette en battant des cils.